Um Lux de vida

Hoje uma amiga mandou-me um mail com um artigo que tinha saído na Lux sobre um actor Gonçalo Waddington com uma escandaleira de arrepiar cabelo.
A minha Mãe tem um cabeleireiro há 40 anos. Desde que nasci que a literatura “cabeleireiral” (esta palavra não existe mas soa bem mal) no salão foi a Hola! (não consigo fazer o ponto invertido) também conhecida em Portugal como iola (é o que dá a malta não saber ler). Há anos que sabia dos Reis e Rainhas, Princípies e Princesas, seus amores e desamores em espanhol. Acho até que o facto de eu falar espanhol que nem um papagaio se deve a esta revista cor-de-rosa com fotos magníficas e cheias de coscuvilhice sobre casas de sonho, divórcios escabrosos, doenças devastadoras e afins. Segui a vida da Carolina do Mónaco, da Lady Di, da Isabel Presley (a p@ta da mulher continua a parecer uma barbie de plástico ao fim de 30 anos! Eu virei pessoa e ela tá igual desde que eu nasci. Haja cirurgião plástico, ah!), da Letícia e das Infantas Cristina e Elena e da Angelina Jolie e seu Pitt. Do Bisbal, do Julio Iglesias e sua fiel companheira, dos actores americanos e de todos aqueles que ganham dinheiro ao publicar as suas vidas privadas cheias de (aparente) glamour e “sei lás”.
Quando surgiu a Gente, a Caras, a Lux e eteceteras a minha Mãe continuou fiel à Hola!. Se havia coisa que pra mim definia o Salão, era a Hola! e que mostrava que a minha Mãe não era pindérica como as cabeleireiras normais (mas isso eu já sabia porque ela nunca usou unhas de gel imensas, nunca teve o cabelo com 4 cores garridas nem usa roupas leopardos e tigresas, graças a Deus!) e não ligava puto às “famosas” portuguesas que nunca pousaram nas nossas bancadas.
Depois desta manhã ter “lambido” as páginas da Lux fiquei orgulhosa da minha Mãezinha.
Eu confesso que li a revista na íntegra, fiquei a saber que a Alexandra Lencastre tá mais magra e ainda apaixonada pelo gajo que lhe deu com os pés, que a Pimpinha foi mãe e que a Águia Benfiquista foi cumprimentar o rebento (que mal nasceu e já tá a render que há que pagar as fraldas!), que o Gonçalo Waddington recebeu uma carta aberta da família (escabrosa, escabrosa!) em plena estreia da peça de teatro, que a Rita Guerra tem umas mamas novas e que o Castelo Branco foi convidado pra Red Carpet dos Óscars mas não foi porque a sua Betty robot tinha acabado de ser operada à anca.
Eu vi e li tudo e por momentos até me esqueci que vivia na Holanda. E não me senti orgulhosa de ser Portuguesa.
Eu li tudo e pensei, mas afinal o que é que esta bosta toda contribui pra minha felicidade? Porque raio li eu esta porcaria e traí a Hola!? Não se medirá o nível dum País pela quantidade de nojo que se vê publicada? Nem vou falar do Sol e do Face Oculta, nem vou falar dos telejornais da TVI ou da SIC, vou só falar da merda das revistas cor-de-rosa que em Portugal se devoram quais pãezinhos quentes e que mostram que não há classe. Que se continua a querer ser o que nunca se foi, com roupas emprestadas e convites pra festas em que a droga roda a jorros e em que a bebida é grátis. A Moda Lisboa que pretende equivaler-se à Moda Paris e que, coitadinha, morreu sem nunca ter nascido, cheia de gente que se veste mal mas copia o que vai nas revistas. Já nem posso ouvir falar da Cinha, da Pimpinha, do Castelo Branco ou da Lili Caneças. Gente brega, gente feia, pirosa, com cara de quem todos lhe deve e ninguém lhe paga, tesos, todos uns tesos a fazer de conta que as suas vidas amorosas são vibrantes de traições e paixões. Que gente aborrecida. Que tédio de gente.
Na última página o meu último pensamento foi: quão aborrecido e quão vazias terão de ser as vidas dos Portugueses para gostarem e comprarem a Lux?
Vou ali ver se consigo fazer download de algo que me volte a fazer sentir morena e pouco loira e já volto. A minha vida não é isto!