Ídolos – cenas que eu não entendo

Há uns anos atrás conheci numa viagem uma rapariga cinco estrelas. Uma bacana. Ela e os outros 4 amigos que a acompanhavam salvaram-nos as férias (a mim e a uma amiga) que prometiam ser um tédio.
A moça, diga-se em bom da verdade, como dizem os gajos, é boa comó milho. Bem feita, podre mesmo. Bonita, morena, com um cabelão preto lindíssimo, grande sorriso, sabe falar, gosta de se divertir e tem cérebro.
(parece que vos estou a ouvir: e nunca apresentaste porquê?! É assim que és amiga? E mimimi mimimi mimimi)
Dois anos passados da dita viagem, encontramo-nos novamente e ela conta-me toda frenética que é a vice-presidente dum clube de fãs dum cantor (famoso e com quem simpatizo até, mas há que ver…). Eu pensei que aquilo era temporário, achei piada, brinquei com ela, e não liguei.
Com o tempo, através do Hi5, do MSN e do Facebook apercebo-me que aquilo era realmente p’ra durar. Se não estou em erro, ela neste momento é Presidente do dito Clube em Portugal.
O Clube deve existir há uns 4 anos talvez.
Eu gosto muito dela, acho que é uma rapariga impecável, amorosa, uma verdadeira jóia, mas não compreendo esta pancada, esta obsessão por um cantor. Aqui há uns tempos acho que tinha um namorado. Como é que ele reagirá a estas coisas?! É que o ídolo está acima de tudo, dele, da família, de tudo!
Eu sempre pensei que as presidentes destes clubes eram uns camaféus, tótózinhas de todo, sem vida, enfim.
Como é que é possível que esta rapariga que é um monumento, vá a todos os concertos do homem na Europa, corra seca e meca e faça tudo o que esteja ao alcance da carteira dela, e dos dias de férias que tem, pra estar presente. Dá tudo por tudo por esta paixão. Tudo! Eu não compreendo, juro.
E quem diz cantor diz actor, professor, o que quiserem. É algo que me ultrapassa. Eu nunca idolatrei ninguém e nunca fui capaz de entender esta coisa de se achar que alguém, um mero mortal, é o supra-sumo da barbatana.
Sempre que vejo as fotos dela com o cantor ou o comentários no FB lembro-me duma grande amiga que viveu comigo em Coimbra, a Eduarda.
A Eduarda adorava o Elvis Presley. Tinha um poster do tamanho da porta do quarto que beijava religiosamente todos os dias. Falava dele com um carinho e uma reverência que eram enternecedoras. Sempre achei um piadão à Eduarda. Ela é de Santo Tirso e tem uma pronúncia mais forte que a minha, é o máximo. Tenho mesmo muitas saudades dela.
Mas o melhor da Eduarda, foi quando levou a irmã (que na altura tinha 16 anos) ao concerto dos Back Street Boys no Campo Pequeno em Lisboa.
Eu chorei a rir no dia em que ela voltou com o relato. Ela dizia que a irmã estava louca e isto era demais, que ela nunca tinha sido assim, e que se a Mãe delas soubesse que ia ser do bom e do bonito.

“Tu nem imaginas o que aquilo foi! Fomos pra Lisboa no dia anterior, e sabe Deus o que me custou, mas lá consegui convencer a minha irmã a dormir na minha Tia. Ela queria ficar à porta do Campo Pequeno! Olha eu, ia ficar uma noite ao relento, com uma data de canalha maluca, só pra ficar mais perto! Como se lhe conseguisse tocar!
No dia seguinte fomos muito cedo e conseguimo-nos sentar naquelas “paredes de madeira” das praças de touros, sabes? Uma hora antes do concerto deu-lhe! Queria ir pra frente, pro meio das outras todas! Muito eu respirei fundo e pensei – ai se o meu Elvis fosse vivo! Lá lhe fiz ver que se descesse não ia vê-los sequer, e que dali de cima conseguia ver perfeitamente o palco. Pronto, lá ficou.
Aquilo foi um horror, tu não tens noção! Elas e eles! Havia lá uma data de rapazes, eu juro que não entendo! Gritaaaavam, gritaaaavam: Nickeeeeeee! Nickeeeeeee!
Não se ouvia nada do concerto, só os gritos delas.
A meio do concerto, Nickeeeeeeeeee, Nickeeeeeeee, olho pro lado e vejo a minha irmã abraçada a chorar que nem uma madalena, agarrada à gaja do lado que nunca tinha visto mais gorda!
Pró que eu estava guardada!! Puxei-lhe por um braço – ó rapariga, quem é essa?
Não sei… Nickeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!! “

Ai, as saudades que eu tenho da Eduarda!

Nickeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!