Arrumadores de Lisboa versus Ladrões de Bicletas em Amsterdão

Tenho cá a minha querida Inma (espanhola) e seu maridinho Franciú, que é teimooooso como um jumento e marrou que tinha de percorrer a Breukelen campestre com a sua gaja, montados em bicleta qual casal de apaixonados que vão fazer piqueniques na Holanda rural.
Até aqui tudo normal. Quando lhe expliquei que em Breukelen city não dá pra alugar biclas, e que tinha de as alugar em Amsterdão e trazê-las pra cá, alugando-as dois dias, fez contas à vida e achou que o melhor seria…comprar uma das roubadas pelos drogados em Amsterdão.
Ora que belíssima ideia! Pensei eu enquanto cerrava os dentes e fazia um esforço por ser simpática e pouco moralista e pensar no bem-estar da minha amiga do coração, que por cierto, está grávida de 3 meses, e sujeita a perder a criança caso malhe da puta da bicleta que trava com os pedais.
Como o franciú nunca mais se calava, e porra que o gajo é insistente, lá consegui saber onde era o sítio e como se procedia. Ali p’ro pé da UVA disseram-me uns. Esperas a olhar pro ar, e chega um tipo ao pé de ti e diz: bike? tu dizes que sim, e nada de dar mais de 15 euros que isso já é um roubo! (Sim, porque mangar bicletas do alheio, não o é.)
Enfim, eu, que comprei a minha no Marketplatz por motivos de consciência, lá rumei até ao dito sítio, embuída da maior das boas vontades e a rezar pra que os drogados das binas gozassem o santo domingo.
Lá andamos a cirandar, entretanto liga-me um amigo holandês, estou eu ao telemóvel em amena palheta e aparece-me o Cherri com uma bicleta pela mão.
Ia-me dando um treco, confesso. Sou uma menina, pois sou. E não curto nada estas cenas. Chamo a Inma que vem de lá a tremer que nem varas verdes e a amaldiçoar a idiotice do marido, vamos as duas em direcção ao meu carro que nem flechas, metemos o chaço dentro da mala do meu carro, cagamo-nos de cima a baixo com a merda da bicleta e aparece ele com outra todo contente.
O carro foi mesmo à tanja e o moço estava feliz como um cuco. Eu tremia, a Inma também, eu só pensava: ai Jesus se a Polícia me manda parar que tou tão lixada!
Passado o susto chego a casa e passo-lhe um raspanete soft (não fosse a minha Inma ficar triste comigo porque a minha vontadinha era mandar-lhe dois berros) porque nenhuma das duas bicletas tem travões de mão e ele estava preocupado era que ela comesse atum porque podia ser que fizesse mal ao feto!
Sentiu-se culpado todos os dias, mas ainda assim quer fazer o passeio pelo campo. Teimoso ou burro?! Pra mais a Inma detesta campo, detesta bichos, não acha a situação nada romântica e conseguiu que eu mandasse uma gargalhada enquanto lhe dizia ao marido: cada vez que hacemos “tu dia” como tu quieres me lo paso fatal porque ya sabes que mi lo de la vida salutar no me va!
O que mais me chateou nesta situação é o facto de fazer algo que é punido como qualquer delito, embora eu não a tivesse roubado propriamente. Mas induzi a que outros o fizessem. Dizem as estimativas que em Amsterdão é roubada uma bicleta por minuto (se não estou em erro), e são todas uns chaços monumentais exactamente por esse motivo, mas mesmo assim, ora bolas, é chato!Pra mais porque o que o tipo quer é dinheiro pro vício, e eu tou-lhe a dar guito pra ele se matar.
Mas pensando bem…qual é mesmo a diferença entre dar 15 euros a este ou 1 euro de cada vez a um arrumador de carros em Lisboa? Os primeiros não me dão porrada e os segundos riscam-me o carro. Ambos chutam pra veia. Tanto dou um “empurrãozinho” a uns, como dou a outros.
Não gostei da experiência, e o que é pior: as bicletas são muito altas pra mim e nenhuma me serve pra andar por aí sem bater com a fronha no chão! É que nem pra benefício me serviu!
Rais parta o franciú!