Tenho a sorte de fazer parte dum restrito número de escolhidos, que pertencem a um grupo chamado A Roda dos Livros. A culpa é toda da Patrícia e da Catarina, que há anos que esperavam que eu assentasse arraiais em Portugal, para me raptarem e levarem até à Roda partilhar os livros que leio.
Só que eu tenho lido muito pouco, e comparativamente às ladies e à malta da Roda, até tenho vergonha…na última Roda a que fui, deixei-me de tretas e confessei: estou viciada em Farm Heroes, mas é por causa do meu Pai! Jogamos à disputa, a tentar um ultrapassar o outro, e ….. e também não tenho lido tanto porque o que andava a ler não me parava assim o relógio. Preciso duma leitura compulsiva! A Cris pôs-me 3 livros na frente, mas falou mal dos 3 a seguir e eu devolvi-lhos discretamente empurrando com os dedos…se ela não morreu de amores, ia morreu eu? Eu, hem!
Vai daí a Sô Dona Patrícia, sempre zelando pela amiga, enfia-me dois livros na mão e diz-me: se isto não for compulsivo, não te compreendo mais!
A Confissão da Leoa do Mia Couto
Flores, do Afonso Cruz
Eu AMO Mia Couto. Enquanto leio os livros dele, é como se me cantassem uma história, como se me soprassem na orelha, bem baixinho pra eu adormecer sem nunca me assustar, mas contando-me as verdades mais aterradoras, mas baixinho, baixinho, como uma canção de embalar. Eu, que não gosto de poesia (vá, vá, casquem-me na caixa de comentários, estão à vontade. Não gosto, não gosto. E sim, conheço umas coisas, e até tenho livros do Benedetti em casa, mas poesia não me desce!), dizia eu então, que, eu que não gosto de poesia. gosto, adoro, amo Mia Couto, por ser poesia em prosa. A história do livro? É sobre Africa, sobre a relação Mãe e Filha, sobre a loucura, e o Amor. Sobre essa Leoa que vive dentro de cada uma de nós e nos faz maiores que muito homem.
O Afonso Cruz, foi para mim, uma revelação. Eu sei que ele já cá anda há uns anos, mas eu não conhecia tal ser supremo. Tem uma escrita que parece que se imprime no coração, enquanto leio sinto que há um pica-pau dentro do meio peito a querer esculpir frases inteiras, páginas inteiras do livro mesmo no meio do peito, onde está o osso. Vou ter de comprar o livro, porque vou ter de o ler mais vezes.
Se ainda estiverem com dúvidas, as sinopses e os livros estão nas lojas à vossa espera para se deixarem arrebatar.
Quem ainda não compreender que a escrita é um DOM, que a arte é outro, outro a música, quem não souber o que é nascer com um dom – mas um dom mesmo à séria, não é saber cantar o abecedário a arrotar! – tem aqui dois exemplos de Homens que nasceram pra isto. É isto.
PS: na próxima Roda levo os vossos livros!
